Eloisemoi tiene novio (me he echado un novio, dijo).
Total que ese novio que se ha echado soy yo. Podría ser Jack. Podría. Pero no soy Jack. De hecho, ese fulano me cae fatal porque, entre otras muchas cosas, está siempre anidando sus pensamientos con canciones y películas de amor.
En fin: la niña tiene un novio. Que lo sepáis.
Hay personas a las que les causa alergia las mentiras. 
Acaba de interrumpirse la lluvia y ha salido un sol esquivo.
Un sol luminoso de violín en registro agudo.
Un sol con aletoriedades.
Un sol opaco y migratorio.
El Sexto Piso se deja invadir por La densa Nube malva que mira de frente...
La Densa Nube Malva contiene palabras que nunca van a desprenderse de sus vapores.
Sólo el movimiento bossa de un Sábado Gloria” puede enredar más que el balanceo de los árboles…
Flexible viento, flexible silencio, flexibles verdes o neutros colores que ni siquiera distraen…
Sexto Piso que narra hilos de agua descosidos de la tarde.
Tiendo prendas de sentimiento en una cuerda de balcón. Sujeto con la pinza de la ropa todos los detalles.
Creo que no me pierdo ninguno.
Paso frío, paso hambre, paso risa, paso vino, paso cansancio, paso brío, paso ventanas, paso voces, paso intentos, intento pasos, paso páginas de libro, paso sueño, sueño pasos, paso madrugada, madrugo pasos.
Distraigo la severidad de lo que vendrá.
Ciertamente es incomparable la plenitud de los ojos.
Aspiro el cigarrillo de la calma. De verdad que nada me importa. Sólo que no se acabe el mundo. Y que queden instantes como éste que me roben, que nos roben, nos liberen el Tiempo de su puzzle o película sin revelar, el Tiempo: sus imágenes, sus verdades, sus mentiras, sus enemigos, sus botones abiertos…
Sonrío sin mí.
Pura murmuración de un corazón con humedades y dibujos de pintura levantada en sus paredes.
… Mirando Madrid desde un Sexto Piso.
He decidido cambiar My Aquarium y Ahora es: 
Un Poco de Agua.
Se avecinan días de AUSENCIA
Para Edison Simons
El agua ensimismada
piensa o sueña?
El árbol que se inclina buscando sus raíces,
el horizonte,
ese fuego intocado,
¿se piensan o se sueñan?
El mármol fue ave alguna vez;
el oro, llama;
el cristal, aire o lágrima.
¿Lloran su perdido aliento?
¿Acaso son memoria de sí mismos
y detenidos se contemplan ya para siempre?
Si tú te miras, ¿qué queda?
1950. Roma (antes de abril) .
Albergo d'lnghilterra.
La Pièce, 2 de febrero de 1978
A veces tengo que esconderme.
DOLLSEra italiano. Un día arregló el juguete de su hermana más pequeña y descubrió que aquellas criaturas eran entrañables. Que sus manos podían convertir / reconvertir. Sintió entonces la atracción hacia ese universo que sería años posteriores el suyo.
Cuando tuvo posibilidades fue aprendiz. Tuvo varios maestros que le enseñaron todo lo que pudieron y supieron. A su vez, ellos tenían otros talleres y muñecas perfectamente clasificadas. Con sellos de identificación que exportaban a distintos países.
El empezó de cero. Trabajaba en sus modelos día y noche. Era disciplinado hasta acabarlas. Entonces, su ritual era mirarlas hasta diseñar sus cualidades perfectas.
Así comenzó una colección especial de porcelana de medio tamaño. Ya intuía que alguna ni las vendería. Se quedarían en su propio estante personal para toda la vida.
De este modo, nuestro artesano, al que le apasionaba su tarea, consiguió distinguirse como un eminente profesional.
Consiguió unas pocas magníficas.
Con la primera se esmeró en el color. Y la tintura, aproximada a un moreno, le daba un aire de isla. Sus ojos eran muy negros y el pelo era negro y muy rizado.
La segunda lo encontró a él, puede decirse así.
En repetidos momentos la visualizaba. Un día la soñó y despertó en medio de la noche. A la mañana siguiente, se fue a dormir con el trabajo concluído. Era rubia. Y tenía una bonita sonrisa. Ojos: verdes. Para ella diseñó un traje blanco muy sencillo. De este modo, parecía una niña.
Pronto descubrió que era su creación más sublime y acabó haciendo réplicas igualmente extraordinarias.
La tercera fue castaña y a ella la hizo con materiales más fuertes que las anteriores. Incluso, se aventuró a resaltar sus encantos femeninos. Le puso sexo, pechos y trasero. Afinó su cintura. Era una muñeca atractiva y se vendió bien.
Éste hombre viajó mucho. Y se casó y tuvo cuatro hijos. Solo una hija.
Un día miró su estante de creaciones y descubrió que se había cansado. Estaba aburrido.
Así, que volvió a las de siempre. A aquellas muñecas comerciales y no por ello menos encantadoras. Pero volvió. Solo se aventuró a un pelo rojo y a un ojo de cada color (esa tuvo clientela exclusiva) pero eran obras superficiales.
Angélica, la pequeña, cogía a las selectas del estante.
Un buen día, mirando a su padre le pidió otra. Otra.
El padre la miró conmovido porque se sabía ya un poco malgastado... Aunque no imposible. Así que se puso manos a la obra. Todo, por su pequeña.
Y así nació la muñeca imposible. Tuvo cuerpo. Piel de porcelana sonrosada. Dimensiones normales. Pestañas graciosas sobre ojos algo achinados. Esta muñeca no era articulable. Y sus ojos no subían y bajaban. Pareciera que estuviese viéndolo todo. Presenciando ese vicio gastado de belleza.
Cuando Angélica la vió la cogió de inmediato entre sus brazos y dijo:
- Papá, esta no es como las otras.
- Ya lo sé. Pero yo hago muñecas. Esta es inclasificable ¿a que sí? Y le acaricio la barbilla.
- la niña asintió ¡pero luego las dejas ahí! (señalando la silla con las muñecas mas lindas)Ya sabes que yo las rompo incluso, papá. Pero esta no se mueve y...
¡mira! A lo mejor es tan bonita como las otras, pero no me has dicho lo de siempre:
“mira Angélica, he construído el modelo perfecto de muñeca”
La niña lo miraba interrogante.
El padre de pronto rompió a llorar y se metió en el baño. Se acordó de que ya no tenía esposa que contestase a esas preguntas de críos. Al poco volvió con la sonrisa recompuesta.
Angélica, (le habló pausadamente):
- Cuando imaginé esta última, era en mi cabeza una muñeca. Una como las otras. Pero cuando la sostuve. A medida que iba desarrollándose entre mis manos advertí que era distinta.
Sabe escuchar también, ¿Sabes? Es como tu madre ante de que nos dejara. Y aunque es bonita, prefiero que no se mueva para que no sea tan muñeca.
Y se hundió en el sofa pensando en la equivocación de sus cánones.
Se hundió y cogió a Angélica en brazos.
Que sostenía ensimismada aquella figura dulce e imposible de muñeca.
Eloise
Post dedicado a: Ishtar, el Artista de los Elixires
